— Allez, mange ta soupe Sophie !
— Pourquoi ?
— Parce ce que ça va être froid.
L’argument ne tiendrait pas. Maman en savait quelque chose. Elle me reprochait assez d’être toujours la dernière à table et de manger froid à chaque repas. Elle me vit regarder mon assiette creuse. Elle vit ma moue dubitative. Elle vit que je n’avais pas bougé d’un iota.
— Parce que ça fait grandir, crut-elle pertinent d’ajouter alors.
Mais moi je ne veux pas grandir ! Lire la suite
Lucie était en ville pour récupérer un toner d’encre jaune. La bonne volonté de son imprimante s’était figée la veille. Elle devait ramener une offrande pour contenter sa divinité contrariée.
En remontant les rues du centre, sur un passage piéton, elle croisa un homme qui lui dit bonjour avec enthousiasme comme s’il la reconnaissait. Lire la suite
Dans le cours de la conversation, je lui ai pris la main. J’attends sa réaction, j’observe. Ou il l’enlève, ou il la laisse dans la mienne, il a le choix, comme d’autres l’ont eu avant lui. Il la laisse. Lire la suite
Il y eut une nuit où la lune se figea. Elle resta là. Inerte. Le jour ne lui succéda plus. Combien de temps est-ce que cela dura ? Longtemps. Très longtemps. Puis elle disparut, plongeant les hommes dans la nuit des temps. Lire la suite
En hommage à Valérie Dayre,
auteur de la série Gaspard,
vue de nouveau 20 ans plus tard
avec une émotion sincère.
Stéphane était assis confortablement dans ses larmes, à l’abri de tous, les genoux repliés sur lui-même. Lové.
— Je peux m’asseoir à côté de toi ? Lire la suite
À ma mère qu’il faudrait peut-être
que j’appelle un jour maman.
Je dois d’abord estourbir un certain Œdipe.
Jeune, je me souviens que j’ai failli commettre le crime parfait mais ma mère a un cœur sacrément coriace. Lire la suite
